Il silenzio nella biblioteca era così profondo che Marco poteva sentire il battito del proprio cuore risuonare nell'aria come un tamburo funebre. Alessandro teneva ancora il suo polso, impedendogli di affondare la lama nel petto, ma nei suoi occhi danzava una tempesta di emozioni che sembrava voler lacerare l'anima stessa.
"Duecento anni," sussurrò Alessandro, la voce spezzata come vetro calpestato. "Duecento anni ho sognato questo momento. Duecento anni ho immaginato la mia vendetta, ho coltivato il mio odio come un giardino velenoso."
"E ora che sono qui," Marco non distolse lo sguardo da quegli occhi che aveva amato in due vite diverse, "cosa scegli? La vendetta o l'amore?"
Alessandro lasciò andare il suo polso, allontanandosi di qualche passo. Il pugnale rimase nella mano di Marco,
