Chapitre Dix-Huit
Quand nous traversons le lobby – moi réduite à une boule d’hormones, lui d’une démarche gracieuse – un type en culotte s’avance vers nous avec une bouteille en verre pleine de liquide blanc. Il la tend à Tigger avec révérence et ajoute quelque chose en ruskovien.
Tigger le remercie d’un bref signe de tête et lui fait signe qu’il peut partir, puis il débouche la bouteille et boit une gorgée du liquide. Une expression extatique apparaît sur son visage, et il me tend la bouteille.
— Tu en veux ?
Je cache mes mains dans mon dos et demande :
— Qu’est-ce que c’est ?
— Du lait de Matilda, répond-il.
Il appelle l’ascenseur avec nonchalance comme si cette déclaration ne requérait aucune explication.
— Qui est Matilda ? l’interrogé-je.
Ma voix n’est-elle pas un peu amère ?
