CAPITOLO VENTICINQUE
Per lui le foreste della Virginia di notte erano come un’orchestra privata. Era in ascolto seduto su una vecchia sedia di legno, mentre sorseggiava da un altro barattolo di vetro riempito di quello che suo padre un tempo chiamava Lampo Bianco, la cui ricetta era stata tramandata agli uomini della sua famiglia fin da quando il proibizionismo aveva quasi rovinato il paese.
Sinceramente, non gli importava molto del gusto. E comunque non sapeva di molto. Però gli piaceva il bruciore. Gli piaceva come lo facesse sentire quasi scollegato dal mondo, quando non ne poteva più.
Quando si metteva all’opera era di solito pieno fino all’orlo di quel bruciore. Catturare le persone per aiutarlo a sprigionare quella gioia era facile; gli venivano portate, gli venivano passate da ma
