XXII
Barcollando in mezzo alla calca che lo aveva inghiottito, Pierre si guardava intorno.
«Conte, Pëtr Kirillyè! Come mai siete qui?» disse la voce di qualcuno. Pierre si voltò.
Boris Drubeckoj, pulendosi con una mano le ginocchia che aveva imbrattato di terra (probabilmente anche lui per baciare l’icona), si stava avvicinando, sorridendo, a Pierre. Boris era vestito con eleganza, con una sfumatura marziale da combattente: indossava una giubba lunga e portava il frustino a tracolla, esattamente come Kutuzov.
Nel frattempo, Kutuzov era giunto al villaggio e si era seduto all’ombra della prima casa che aveva trovato, su una panca che un cosacco aveva portato di corsa e un altro si era affrettato a coprire con un tappetino. Un enorme e brillante seguito circondò il comandante in capo.
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