De vive voixNon, quand même vous devriez mourir ce soir, ô mon Aimée, et, changée en spectre, vous lamenter à ma porte, la Peur mortelle ne viendra pas à bout de l’immortel Amour : – je vous en aimerai davantage, vous qui, revenant de la demeure de la Mort, me donnez encore le soulagement d’un instant dans mon malheur incomparable.
(Maisons d’Ombre.)
Ceux qui savent de quoi sont faites les âmes et par où passent les limites du possible, pourront peut-être expliquer cette histoire. Quant à moi, voici assez longtemps que je vis dans notre Inde pour savoir que le meilleur parti, c’est de ne rien savoir, et je ne puis que rapporter l’histoire telle qu’elle s’est passée :
Durmoise était notre médecin civil à Meridki, et nous l’appelions la Marmotte (Dormouse), parce que c’était un petit homm
