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Marcus
Emma è silenziosa durante il breve tragitto verso casa sua, con lo sguardo concentrato sulle strade fuori dal finestrino e il culetto succulento posizionato il più lontano possibile da me, per quanto permette la larghezza della macchina. La lascio stare, anche se è quasi impossibile resistere alla tentazione di toccarla, per ricordarle la chimica incandescente che ci lega. Ma resisto, perché ho promesso di non costringerla a fare qualcosa per cui non è pronta.
È già abbastanza grave che mi sia avvicinato a lei come un barbaro, con tutte le mie capacità sociali guadagnate duramente decimate da un tossico mix di lussuria e rabbia confusa.
L’ho invitata a un appuntamento, e lei ha pagato la sua parte.
Ha pagato la sua fottuta pizza.
Anche adesso, non riesco a credere che l’abb
