Mandra guardò Adalard nella luce soffusa. Il volto del principe curizano mostrava il segno lasciato dall’ultimo tentativo di omicidio. Una lunga cicatrice stretta correva dallo zigomo alla mascella squadrata. I capelli lunghi di Adalard gli ricadevano sciolti sulle spalle e il viola scuro delle sue iridi brillava di rabbia. Indossava il giubbotto di cuoio nero, i pantaloni e gli stivali preferiti dai guerrieri curizani.
“Tuo zio è un uomo morto,” ringhiò Adalard con voce profonda e calda. “L’ultimo attentato alla vita mia e di mio fratello è arrivato un po’ troppo vicino al successo.”
Mandra guardò Adalard bere un lungo sorso dalla bevanda che aveva di fronte. Erano all’interno di un piccolo pub trasandato in una delle zone meno frequentate di Iduna. Adalard era arrivato in ritardo. Lui
