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L’OPINION DE LADY DINSMOREDeux jours plus tard, au coup de dix heures du matin, Frank Doughton descendit de taxi devant l’hôtel de l’Evening Times.
Avant d’entrer, il aspira un moment avec joie l’air léger de mars où se percevait déjà la première approche du printemps. Le brouillard des jours derniers avait disparu. À la devanture d’un fleuriste, des lilas coupés, répandaient leur suave parfum.
Comme pour rattraper cette seconde perdue, il gravit quatre à quatre les escaliers.
— Le « patron » n’est pas là ? demanda-t-il à Jamieson, le chef-reporter qui, après l’avoir vu entrer, regardait d’un air interrogateur la pendule.
— Mais, non, pas encore, voyons, il n’est que dix heures.
— Oui, dit Doughton, mais je me suis levé de si bonne heure que la matinée me paraît longue.
Il s’assit
