XVIIDans le salon de son appartement, Lionel fumait, étendu sur le divan de brocart couleur lie de vin. Il y avait sur sa physionomie une sorte de béatitude. Il souriait même au moment où, sans frapper, Lætitia entra.
– Ah ! tu viens me faire une petite visite, chère cousine ? Enchanté de te voir.
Il se soulevait, lui tendait une main qu’elle ne prit pas.
– Quoi donc ? Qu’as-tu ?
Il regardait avec surprise le froid visage où les yeux semblaient plus ténébreux que jamais.
– Pourquoi as-tu commis tous ces crimes, Lionel ?
Il eut à peine un léger sursaut à cette question directe, faite d’un ton dur.
– Des crimes ? Quels crimes ?
Le sourire s’était effacé de ses lèvres, mais il ne paraissait aucune émotion dans les yeux bleus si doux, un peu troubles seulement.
Sans répondre, Lætitia
