«Sono solo stanca», replica mentre le labbra si stirano in un sorriso triste. È una bugia. Potrebbe anche essere stanca, ma non è quello che la sta rodendo. Questo è il punto in cui di solito sposto la conversazione di nuovo sul mio uccello o me ne vado. Ma le cazzo di parole mi escono di bocca senza filtro e con preoccupazione. «Dimmi cosa succede». Non è una domanda, perché non voglio darle la possibilità di non confidarsi con me. Voglio sapere. Una parte di me, malata e contorta, si sente come se potesse sistemare le cose.
Stringe gli occhi come se non volesse che ficcassi il naso. Lo capisco e, a essere onesto, sono sorpreso che la domanda mi sia uscita di bocca. Alla fine, risponde. «Non sono contenta delle scelte fatte a causa di alcune persone che non le apprezzano». La risposta è
