— Hermione, Hermione, io ti adoro...
— Voi ne amate un’altra...
— Un’altra? — e il cerchio delle braccia che cingevano Hermione si rallentò.
— Sì, un’altra — ella insistette, tristissima, sempre più pallida.
— Chi, altra? — gridò lui, sgomento.
— Quell’altra, Luigi — e aveva una tristezza infinita, nella voce.
— Hermione, Hermione, non parlare così...
— Voi amate, Luigi, voi amate Anna Dias che si chiamava, col suo nome di fanciulla, Anna Acquaviva.
Egli sciolse le braccia e chinò la testa.
— Lo negate? — chiese ella, con un tono singolarissimo di ansietà.
Non rispose, l’infelicissimo amante.
— Lo neghi, lo neghi, Luigi? — ella insistette, toccandolo sulla spalla, facendo che egli si volgesse a lei.
Ebbene, ebbene, guardandola nel volto ovale e bruno, dove brillavano dolcemente
