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Sara
Dieci minuti. Gli pneumatici dell’auto stridono, mentre esco dal lungo vialetto e attraverso i cancelli aperti, stringendo il volante così duramente che le mie dita scavano nella pelle.
Ho solo dieci minuti.
Dieci minuti, ammesso che la stima di Yulia fosse corretta. Non so come abbia fatto a sfuggire al pericoloso marito e a disattivare tutte quelle misure di sicurezza, ma è del tutto possibile che lui mi stia già dando la caccia.
Non ci sono luci lungo questa strada, nessun cartello stradale—niente che indichi dove sto andando. La luna e i fari della mia auto sono le uniche fonti di illuminazione. Non ho idea di quale sia il sud-ovest, così, quando raggiungo una strada a due corsie, svolto casualmente a sinistra, procedendo per istinto.
Se ho sbagliato strada, sono rovinata
