A SENTENÇA DO TRAFICANTE: O RETORNO DE KAEL

Capitulo 5 Helena

O JARDIM DE SEDA: O MEMORIAL DA FÉ E DA ENTREGA

Às vezes, tem gente que julga a Deus. Eu ouço os sussurros nos corredores brancos do hospital, vejo o questionamento nos olhos revoltados de quem acaba de receber uma notícia r**m e sinto o peso do "por que eu?" pairando no ar como uma fumaça densa. Eu entendo. Eu realmente entendo. Houve um tempo em que eu também olhei para o céu e perguntei se o Criador tinha se esquecido de anotar o meu nome na lista dos protegidos. Mas, com o tempo, a dor me ensinou uma lição que a alegria nunca teria paciência de explicar: Deus não nos manda o fardo para nos quebrar, Ele nos permite atravessar o fogo para que a gente descubra que é feita de algo que não queima.

Se eu pudesse escolher hoje em dia... eu não escolheria a cura imediata. Eu escolheria exatamente o que tenho: a chance de valorizar cada batida do meu coração e o privilégio de ver a minha Íris, com toda aquela armadura de gelo, desmoronar de amor por mim. Porque a doença me tirou muita coisa, mas me deu a visão nítida do que é essencial.

Meu cabelo... ah, meu doce e antigo orgulho.

Dizem que a vaidade é um pecado, mas para uma mulher carinhosa, que gosta de se sentir bonita para o marido e para os filhos, o cabelo é como o perfume de uma flor. O meu ruivo era o meu sol particular. Perder os fios não foi uma questão de estética para mim; foi como se o inverno tivesse chegado antes do tempo no meu jardim.

Eu me lembro do dia em que decidi raspar. Foi o dia em que decidi que o câncer não ia roubar a minha alegria de escolha.

As mechas caíam no travesseiro com uma suavidade triste. Eu acordava e via aqueles fios de fogo espalhados pelo lençol, e o meu primeiro instinto era chorar, mas o segundo era agradecer por ter tido a chance de ostentá-los por tanto tempo. Eu não queria que o meu marido me visse definhando mecha por mecha. Eu queria que ele visse a minha força, mesmo que ela viesse acompanhada de uma careca brilhante.

Trancamos a porta do nosso refúgio. O espelho da penteadeira, que já tinha refletido tantos sorrisos e colares de pérolas, agora refletia a minha fragilidade. Meu marido segurava a máquina com os olhos inundados, as mãos que sempre foram tão firmes agora tremiam como folhas ao vento.

— Helena, minha vida... você tem certeza? — ele perguntou, e a voz dele era um pedaço de vidro quebrado.

— Tenho, meu amor. O que importa está aqui dentro — respondi, tocando o peito, onde o meu coração ainda batia com uma vontade absurda de viver. — O cabelo vai, mas o nosso amor permanece. Faz por mim. Faz com carinho.

O som da máquina ligando foi como um hino de guerra silencioso. Ele começou pela nuca, e o primeiro toque da lâmina fria me fez arrepiar. Eu fechei os olhos e comecei a rezar. Rezei não para que o cabelo não caísse, mas para que eu tivesse a doçura de não me tornar uma mulher amarga. A cada passada, eu sentia o peso indo embora. O peso da imagem perfeita, o peso da cobrança social, o peso de tentar esconder o óbvio.

Eu lembrava da Íris pequenininha, com as mãozinhas gordinhas puxando meus cachos enquanto a gente balançava na rede. Lembrava de como o Rafael, meu genro que partiu tão cedo, dizia que meu cabelo era a cor do pôr do sol que ele mais gostava. Cada tufo que caía no chão era uma despedida. Eu estava ficando nua diante do meu próprio destino.

Quando o zumbido parou, o silêncio foi preenchido pelo soluço baixo do meu marido. Eu abri os olhos devagar. O espelho me mostrou uma Helena que eu nunca tinha visto. Eu estava careca, sim. Meus olhos pareciam maiores, mais brilhantes, como se a falta de moldura tivesse realçado a luz que vinha da alma. Eu parecia um passarinho sem penas, mas um passarinho que ainda sabia cantar.

— Você está linda, Helena. Você é a mulher mais linda do mundo — ele disse, beijando o topo da minha cabeça nua.

E então a porta se abriu e a minha Íris entrou. Minha menina de ferro. Eu vi o susto, vi a dor cortando o rosto dela como um raio, mas vi também o amor transbordando. Ela não disse nada técnico. Ela não citou protocolos. Ela apenas caminhou até mim, pegou o lenço de seda azul — aquele que eu guardava para ocasiões especiais — e o amarrou com uma ternura que só uma filha tem.

Naquele momento, com o toque suave da seda na minha pele e o beijo da minha filha na minha testa, eu entendi tudo. O câncer pode levar o meu cabelo, pode levar a minha saúde, mas ele nunca vai levar a minha capacidade de amar e ser amada.

A vaidade... ela mudou de endereço. Hoje, minha vaidade é ver o sorriso do meu marido quando eu apareço na sala. Minha vaidade é sentir o abraço apertado da Íris. Perder o cabelo foi o rito de passagem para o meu renascimento. Eu sou Helena Duarte, e este lenço de seda não esconde uma doença; ele coroa uma sobrevivente que descobriu que o brilho mais bonito não é o que o sol reflete nos fios ruivos, mas o que a fé acende dentro de um coração que se recusa a desistir.

Se eu pudesse escolher hoje em dia, eu escolheria ser exatamente quem eu sou agora: uma mulher careca, coberta de seda e transbordando de um amor que nem a morte pode apagar. Porque Deus não julga as nossas fraquezas, Ele apenas nos oferece o colo para que a gente possa descansar enquanto a tempestade passa. E a minha tempestade, meu bem, eu atravesso sorrindo, porque eu sei quem segura o meu guarda-chuva.