Entro na sala de Ítalo puto de raiva, esse desgraçad* sempre aparece na hora errada. Vontade de socar a cara dele.
— Ficou doido? — Pergunto assim que recebo um soco no peito.
— Porr* Santiago, está malhando pra caramba em, peito duro do c*****o — Ele sacode a mão e faz cara feia. É um i****a mesmo.
— Porque me bateu seu idiot*?
— Porque a Flor tá triste, se ela está triste, com toda certeza a culpa é sua.
— Porque você tem que se meter em tudo? Parece uma velha fofoqueira.
— Anda, senta esse rab* nessa cadeira e começa a falar.
— Fofoqueiro do caralh*!
— Anda logo seu i****a.
Conto tudo para ele, sobre a volta da Victoria, sobre meu término com a Flor, sobre tudo. Enquanto eu não contasse tudo eu não ia ter paz, Ítalo é pior do que os vizinhos fofoqueiros da Flor.
— Vou até dar
