Mariana Narrando
Trinta dias. Um mês inteiro dentro da mesma casa, vestindo as mesmas camisetas enormes dele, com o cheiro dele grudado na minha pele mesmo depois do banho. Era uma marca invisível, mas constante. Nunca entendi se ele gostava de me ver com as roupas dele, se era uma forma de posse ainda mais profunda, ou se era simplesmente porque ele não tinha nada de mulher para me dar e não ligava o suficiente para comprar. A confusão era minha companheira constante, junto com o medo.
Os dias se arrastavam em uma rotina esquisita. Acordar no quarto escuro. Ouvir os movimentos dele na casa. Esperar até ouvir a porta da frente abrir e fechar, sinal de que ele havia saído. Só então eu saía, rápido e silenciosa como um rato, para pegar água na cozinha, ou um pedaço de pão se tivesse. Às v
