O chef turco: Entre Temperos e Amores

Vicenzo Florentino

Fiquei encarando minha mãe.

Conheço aquele sorriso.

E conheço o jeito exato como ela tenta transformar tragédia em piada quando a coisa é séria demais para ser dita em voz alta.

— Mãe… — chamei, firme. — O que a senhora sabe e não está me contando?

— Nada! — Ela riu, nervosa demais. — Preciso falar com sua tia.

Virou-se já andando.

— Continuem fazendo o que estavam fazendo.

Ela saiu tão rápido que o vento quase me atingiu o rosto.

Fiquei parada, sentindo o peso do silêncio que ela deixou para trás.

— Ela está escondendo alguma coisa. — murmurei.

Demir continuava ao meu lado. Não tentou me acalmar. Isso eu respeitei.

— Só nos resta descobrir o que é. — disse.

— Eu só não sei como… — respondi, sentindo o estômago apertar. — Quando minha mãe acha que está me protegendo, ela não conta nada. E isso sempre significa que o perigo já passou da porta.

Samira saiu do restaurante direto para o hotel. Não olhou para trás. Nem respirou direito até fechar a porta do apartamento e trancá-la.

Uma vez.

Duas.

Sílvia se levantou no mesmo instante.

— O que aconteceu agora? — perguntou, tensa. — Yaman descobriu a farsa?

Samira passou a mão pelo rosto.

— Pior. — respondeu. — Vicenzo está aqui.

Engoliu em seco.

— Foi ao restaurante.

Sílvia empalideceu.

— Meu Deus… o que vamos fazer?

Samira caminhou até a janela, olhando a cidade como se calculasse rotas de fuga.

— Eu ainda não sei. — Admitiu, a voz baixa. — Mas se Yaman descobrir que Isabella não está casada…

Fechou os olhos por um segundo.

— Ou se Vicenzo descobrir isso…

Virou-se de volta para a irmã.

— Vou ter que sumir com Isabella de novo.

— Não vou deixar minha filha virar moeda de troca da máfia italiana.

O silêncio que caiu foi absoluto.

E pela primeira vez…

Nem Samira tinha certeza de que conseguiria vencer essa guerra.

___

A luz da tarde entrava pela janela ampla do escritório de Yaman, dourada demais para o tipo de conversa que estava prestes a acontecer.

Vicenzo Florentino observava o ambiente com calma, como se avaliasse um território que em breve lhe pertenceria.

— Passei no restaurante hoje — disse, enfim. — Hora do almoço.

Fez uma pausa curta, estratégica.

— Fui conhecer minha prometida. E confesso… você não exagerou. Linda, inteligente e geniosa. É exatamente o tipo de mulher que se destaca. A mulher perfeita para estar ao meu lado.

Yaman não se deu ao trabalho de convidá-lo a sentar. Ficou de pé, com os braços apoiados na mesa.

— Eu te mandei uma cesta de frutas e uma explicação. — Rebateu. — Pedi para esperar. Disse estar resolvendo alguns assuntos.

Vicenzo sorriu de canto, tranquilo demais.

— Se você chama de “assuntos” minha prometida estar casada com outro homem, então não. —

Aproximou-se um passo. — Eu já estou resolvendo isso.

— E você achou mesmo que uma cesta de frutas e um bilhetinho educado iam me manter longe? — completou, quase com pena.

Yaman respirou fundo.

— Eu só não quero que minha filha me odeie. Se ela estiver realmente casada com o cozinheiro, eu arrumo outro jeito de quitar minha dívida com você.

O olhar de Vicenzo escureceu por um segundo. Só um.

— É simples. — respondeu, como se explicasse um cálculo óbvio. — É só fazer dela uma viúva.

O silêncio caiu pesado.

— Não. — Yaman foi direto. — Não faça nada. Se minha filha estiver apaixonada pelo marido, ela vai nos odiar. E você não vai querer uma mulher que pode te m***r enquanto você dorme.

Vicenzo riu baixo.

— Você sempre teve esse defeito… — ajeitou o paletó. — Acreditar que amor muda contratos.

Antes de sair, lançou o golpe final:

— Eu não tenho pressa, Yaman. Mas as dívidas não desaparecem. E sua filha… já entrou no jogo.

A porta se fechou devagar, deixando Yaman sozinho, encarando o entardecer como quem entende tarde demais que o dia ainda está longe de acabar.

Ahmet se aproximou, mas não disse nada.

Conhecia aquele olhar. Era o mesmo de quando Yaman precisava decidir entre mandar m***r alguém ou cometer suicídio corporativo enfrentando Vicenzo Florentino.

— Ahmet… — Yaman falou por fim, passando a mão pelo rosto. — Chame todos os meus advogados. Todos.

— Com todo respeito, senhor… — Ahmet hesitou, medindo cada palavra — não acredito que exista advogado capaz de resolver isso.

Yaman soltou um riso curto, sem humor.

— Então me diga você. — Virou-se, o olhar duro. — O que eu faço? Deixo Vicenzo m***r meu genro e corro o risco de minha filha me odiar pelo resto da vida?

Ahmet respirou fundo.

— Talvez seja o momento de chamar dona Isabella. Contar tudo. Deixar que ela participe da decisão. Encontrar o melhor caminho… juntos.

O silêncio caiu como um t**a.

— Eu? — Yaman endireitou a postura, indignado. — Yaman Karaman pedindo ajuda a uma mulher?

Ele caminhou até a janela, encarando a cidade como se pudesse intimidá-la.

— Nunca. — Concluiu. — Vou dar um jeito. E, se possível… sem ninguém morrer.

Ahmet abaixou levemente a cabeça.

Sabia que, quando Yaman dizia “se possível”, significava apenas uma coisa:

Alguém ia pagar essa conta.

Ele só esperava que não fosse ele próprio, porque são sempre os peões que caem antes dos reis.