NARRAÇÃO: MARIANA LACERDA
Descemos a escadaria monumental em um silêncio cúmplice, mas o barulho dentro da minha cabeça era uma sinfonia de caos. Meus pés descalços sentiam o gelo do mármore, um lembrete tátil de que eu não estava mais no meu piso de cerâmica encardida. A cozinha da mansão Bittencourt não era um lugar de fazer comida; era um laboratório de alta tecnologia disfarçado de ambiente doméstico. Tudo em aço escovado, ilha de mármore branco Carrara e eletrodomésticos que pareciam saídos de um filme de ficção científica da próxima década.
Simone se movimentava ali com a destreza de quem nasceu entre aquelas paredes frias. Ela abriu uma adega climatizada embutida num painel de carvalho e retirou uma garrafa cujo rótulo parecia um brasão medieval.
— Simone, eu prefiro ficar na águ
