Eu preciso de cada segundo desta noite para me acostumar com a ideia de que, a partir de amanhã, eu sou a Senhora Bittencourt. Eu não sou mais a Mariana que você criou para ser livre, para ser doutora, para ter orgulho. Aquela Mariana morreu afogada na praia e o corpo foi enterrado no 45º andar de uma torre de vidro na Faria Lima.
— Eu... eu só queria que você soubesse que eu te amo mais que a minha própria vida — ela sussurrou, as lágrimas lavando o rosto marcado pelas rugas da preocupação secular. — Que se eu pudesse trocar de lugar com você agora, se eu pudesse carregar esse fardo de se deitar com aquele homem no seu lugar, eu faria sem pestanejar...
— Mas você não pode, mãe — interrompi, a voz subindo de tom, carregada de uma fúria ácida. — E vamos ser realistas, o Daniel não quer o
