Arhur mudou depois daquela conversa.
Não foi algo visível para quem olha de fora. Continuava educado, presente, controladamente afetuoso. Mas eu conhecia cada silêncio dele. Cada pausa estratégica. E agora ele falava comigo como quem conduz alguém cansado demais para resistir.
— Você não dormiu bem — disse pela manhã, servindo café como se fosse um ritual doméstico normal.
— Dormi o suficiente — respondi.
— Não parece. — Ele pousou a xícara à minha frente. — Estresse não faz bem para o bebê.
Era sempre assim. Nenhuma acusação direta. Nenhuma ordem explícita. Apenas frases embaladas em cuidado que terminavam sempre no mesmo ponto: culpa.
— O médico não disse isso — falei.
— Eu li bastante — respondeu. — Passei a noite pesquisando.
Não questionei. Aprendi rápido que confrontá-lo de f
