Anthony estava no deque, observando a fileira de barcos balançar ao sabor da correnteza. Ondas
temperamentais fustigavam as margens como um prenúncio do inverno. Os raios do sol poente, cor de laranja queimado, brilhavam através da escuridão que assomava, iluminando a estrutura da ponte Newburgh-Beacon. Enfiou as mãos por dentro de seu terno Marani e respirou o ar limpo e fresco. Senti uma calma penetrar seu corpo ao admirar as montanhas que tanto amava e, mais uma vez, soube que pertencia àquele lugar.
Dez anos atrás, toda aquela área vivia infestada de traficantes de drogas e viciados em c***k, as belas linhas do rio estavam sempre cheias de lixo e os elegantes edifícios de tijolos aparentes viviam vazios, as janelas quebradas emitindo um silencioso pedido de socorro. Por fim, investid
