Rebeca Vasconcellos Prado
Oito meses.
Oito.
Meses.
Se alguém tivesse me dito, lá atrás, naquele quarto escuro, que eu chegaria até aqui com vida… e com amor… eu teria rido.
Hoje eu rio também.
Mas com uma mão sobre a barriga e a outra segurando a de Alessandro no elevador.
Voltamos para a cidade há algumas semanas.
O chalé ficou pra trás — Aquele lugar isolado onde ele me escondeu.
Onde eu me escondi do mundo.
Onde ele jurou que ia me proteger, e cumpriu.
Agora estamos aqui.
Num apartamento enorme, com vista para ponte, e cheiro de café forte pela manhã.
E antes que você pense…
Não, não é o meu antigo apartamento.
Eu queria ter voltado para lá.
Mas Alessandro… não deixou.
Não porque eu pedi.
Mas porque Alessandro impôs.
Do jeito bruto, possessivo e deliciosamente inegoci
