A luz do sol batia de um jeito c***l naquela manhã.
Cruel e zombeteiro.
Como se soubesse exatamente quantos litros de álcool haviam circulado pela nossa cozinha horas antes.
Levantei com a boca seca, a cara amassada e uma leve dor na alma — típica de quem sobreviveu à mais nova armação da Eloá Cavalcanti.
Desci as escadas devagar, pronto pra encontrar o silêncio de uma casa devastada pela farra. Mas, claro, subestimei minha própria vida.
— Logan Montenegro! — gritou Eloá da sala, ainda vestida com a mesma roupa da noite anterior, segurando um copo de energético e com um tapa-olho no rosto, provavelmente só pelo estilo. — Acordou! Viva!
Caio apareceu atrás dela, com um pacote de salgadinhos na mão e óculos escuros dentro de casa.
— Se eu morrer hoje, coloquem na lápide: "Foi atropela
