Pablo Gonçales
Maldito delegado de merda. Ele vai me pagar caro por aquele soco. Por me fazer de i****a. Por tentar tomar de mim o que é meu por direito.
Entro no carro bufando, ainda com o gosto metálico do sangue na boca. A dor não é nada comparada ao ódio fervendo no meu peito.
Esse golpe não vai ficar assim.
Acelero pelas ruas até parar no primeiro bar que encontro. Largo o carro de qualquer jeito e entro, ainda com a mandíbula dolorida. Me sento no balcão, ignorando tudo ao redor, e peço um whisky duplo, puro, sem gelo. Preciso me acalmar.
Ou melhor, preciso traçar meu próximo passo.
Enquanto bebo, ouço a voz de uma mulher ao meu lado, esbravejando para o celular:
— Droga, Brian! Por que você não atende?! — ela reclama, batendo os dedos na tela.
Meu corpo congela por um segund
