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Grego saiu de casa sem olhar para trás, os passos pesados, quase automáticos, como se estivesse fugindo de algo. Ele não queria mais enfrentar Marisol. Não queria mais sentir aquela conexão que parecia puxá-lo para um lugar onde ele não poderia mais voltar. Ele precisava de espaço, de tempo para esfriar a cabeça e, talvez, para perder um pouco de si mesmo.
Caminhou pelas ruas sem rumo, até encontrar um canto mais isolado. Era um beco escuro, onde ninguém o veria. Lá, se afastou de tudo, da tensão que ainda queimava em seus nervos, da confusão em sua mente.
Grego puxou um maço de cigarros do bolso e acendeu um. O fogo da chama iluminou seu rosto por um instante, e a fumaça que subia parecia ser a única coisa que ele ainda controlava.
Ele tragou com força, sentindo a nicotina queimar
