O Menor travou de um jeito que eu nunca vi na vida. O rosto do moleque, que sempre foi marrento e frio no tiroteio, ficou pálido, branco igual cera de defunto, e a Glock tremia na mão direita dele de um jeito bizarro. Ele deu um passo pra trás, desequilibrado, batendo as costas com força no encosto do sofá de couro, e me encarou com os olhos arregalados, como se eu tivesse acabado de crescer dois chifres e uma cauda de demônio bem na frente dele. O moleque tava genuinamente em choque, e o desespero cru dele era tão real quanto o ódio doentio que corria fervendo no meu sangue.
— Tu tá maluco das ideia, Noah? Tá chapado de quê, c*****o?! Bateu com a cabeça no asfalto? — O Menor gritou, a voz falhando, esganiçada, misturando um medo visceral com uma preocupação de aliado que eu não tava nem
