NARRADO POR OLÍVIA
O asfalto fervendo queimava a sola do meu pé através daquela Havaiana gasta e fina que ele tinha jogado na minha direção antes de me arrastar pra fora da mansão. O sol do meio-dia na Rocinha não apenas aquecia, ele esmagava o crânio. A claridade ardia nos meus olhos destreinados, mas o que queimava de verdade, rasgando a minha pele de dentro pra fora, era o choque térmico da realidade esfregada na minha cara a seco. A cada passo tropeçado que eu dava naquele labirinto de tijolo baiano exposto, vielas sufocantes e fiação elétrica embolada tampando o céu, a minha sanidade escorria pro ralo sujo do esgoto a céu aberto.
A imagem daquela boca de fumo, que a gente tinha acabado de deixar pra trás, ainda tava cravada, latejando na minha retina. O cheiro podre e azedo de macon
