A van preta subia a ladeira da Rocinha roncando o motor no limite, rasgando as vielas estreitas e escuras como se fosse a p***a de um tanque de guerra blindado voltando pro front depois de uma carnificina. O asfalto limpinho, fresco e perfeitinho do Leblon já era passado, tinha ficado pra trás junto com as leis de merda daquele povo. Agora, o pneu careca da van mastigava o concreto irregular do morro, e o ar-condicionado gourmet do consultório da doutora foi violentamente engolido pelo cheiro cru de maconha prensada, fumaça de churrasquinho de gato da esquina, poeira de tijolo e esgoto a céu aberto.
A cada beco que a gente passava voado, os moleques da nossa contenção, que tavam de bico nos radinhos e de fuzil cruzado no peito, abaixavam os canos das armas, prestando continência na hora e
