Beatriz
Acordei com cheiro de feijão e o eco dos três estouros da noite passada costurados no meu peito. O beijo ficou comigo como marca de fogo: pouco visível por fora, impossível de apagar por dentro. A razão me puxava pela gola — “corre, menina” —, mas o coração fincava o pé no chão do morro e respondia: “fica”.
Subi a ladeira cedo, a mochila pesando mais do que deveria. O morro tinha aquela rotina de domingo em dia útil: rádio baixo em alguma janela, crianças jogando bola com garrafa pet, roupa no varal balançando como bandeiras de um país que só existe aqui. Na clínica, Nara me recebeu com olho clínico de amiga.
— Você tá com cara de quem dormiu brigando com o travesseiro — ela disse, abrindo uma gaveta.
— Eu e ele terminamos — tentei brincar.
— Cuidado pra não começar com quem n
