PARTE DA VERDADE SURGE
MIGUEL Minha mãe nunca revelou verdades por inteiro. Ela sempre preferiu oferecer fragmentos cuidadosamente escolhidos, como quem entrega peças de um quebra-cabeça sabendo exatamente quais imagens o outro é capaz — ou não — de enxergar. Cresci assim: aprendendo que silêncio também é linguagem e que omissão, no nosso mundo, é uma forma sofisticada de controle. Ainda assim, quando recebi a mensagem pedindo que eu fosse até a casa dela, senti que algo havia mudado. Não era uma convocação. Era um convite. E isso me inquietou mais do que qualquer ordem. A casa estava silenciosa demais quando cheguei. Sem funcionários à vista, sem música ambiente, sem o movimento constante que costumava mascarar tensões. Klara estava sentada na sala menor, longe da imponência teatral do salão principal. V
- Escritor
