CORINGA
Quando entrei em casa, senti o peso do silêncio me engolir. Aquilo estava errado. A casa sempre tinha algum som — os passos leves da Helena, o som da televisão ligada no volume baixo, até mesmo o barulho suave dela mexendo na cozinha. Mas agora... nada.
— Helena? — chamei, andando pelo corredor. Nenhuma resposta.
Meu coração começou a acelerar. Passei pelos cômodos um a um. Tudo no lugar, exceto uma coisa: ela não estava ali. E não havia sinal de briga, nenhum barulho, nada revirado. Mas o cheiro do perfume dela ainda pairava no ar, fraco, recente. Ela tinha estado ali há pouco tempo.
Corri até o cofre — nosso ponto seguro, onde ela sempre ficava quando eu dizia pra se proteger. Estava trancado por fora. Isso me gelou.
Com um estalo, abri a porta. Vazio.
O cofre tava vazio.
