Alana estava sentada sob a sombra de uma árvore antiga no jardim da fazenda, com as mãos pousadas sobre a barriga. Sentia os pequenos chutes do bebê, como se a criança percebesse a tempestade que se formava ao redor.
Dante surgiu, alto, imponente e frio como o inverno que se aproximava. Os olhos que um dia a olharam com ternura agora estavam cobertos por uma camada de gelo. Ele parou diante dela, sem sequer disfarçar o desprezo.
— É meu? — a voz saiu cortante, sem rodeios.
O mundo de Alana parou por um segundo. Ela queria dizer sim. Queria gritar a verdade, mas o medo da promessa de Augusto — o medo de perder aquele pequeno ser que crescia dentro dela — pesou mais do que o desejo de redenção.
Ela abaixou o olhar. Engoliu o choro. Protegeu o filho.
— Não. O filho é de seu pai.
Dante d
