O sol ainda nem havia nascido quando os primeiros rumores começaram a se espalhar pela fazenda como um incêndio descontrolado.
Sussurros, olhares evitados, passos apressados.
Algo tinha acontecido. Algo horrível.
— Dizem que ele marcou a menina... com ferro quente... — cochichou uma das cozinheiras para a lavadeira, as mãos tremendo sobre o balde de água.
— Como um gado. — a outra respondeu, horrorizada. — Que tipo de homem faz isso?
Mas todos sabiam a resposta.
Augusto Fontes.
A cada canto da casa-grande, nos corredores do galpão, nas plantações e até nos currais, o nome dele era pronunciado com medo.
Não era mais apenas o patrão.
Era o monstro.
Um monstro que andava de botas pesadas, cuspia ordens e agora… marcava gente.
Ninguém tinha coragem de perguntar.
Ninguém ousava olha
