O telefone tocou às 03h47, horário de Londres. Dante não dormia. Havia semanas que o sono não o visitava. Desde que deixara o Brasil, cada noite era um campo de batalha entre a culpa e a saudade. Entre a raiva e o desejo.
Ele atendeu no primeiro toque. O nome que aparecia na tela fez seu estômago revirar: Augusto. Seu pai. Seu algoz. Seu maior arrependimento.
— Dante… meu filho… — A voz veio mansa, quase doce. Mas Dante reconhecia aquele tom. Havia um veneno escondido por trás das palavras. — Tenho uma notícia maravilhosa pra você.
Ele ficou em silêncio. O silêncio, às vezes, era a única forma de proteção.
— O que foi? — perguntou, por fim, desconfiado, como quem pergunta ao médico o resultado de um exame temendo a sentença.
Do outro lado da linha, na varanda da fazenda, Augusto obser
