O sábado amanheceu claro, com aquele céu azul lavado pela brisa da madrugada. Patrick e Lana saíram cedo de casa. Antes de seguir para o destino principal, pararam em uma floricultura discreta no bairro central.
— Essas aqui — apontou Patrick, escolhendo um buquê delicado de lírios e margaridas. — Pra sua mãe. E essas outras de rosas pêssego, pra deixar na sala.
— Você é impossível — disse Lana, com um sorriso apaixonado. — Minha mãe vai chorar.
— Missão cumprida, então.
Às dez horas em ponto, pararam diante do portão da casa de Tereza e Francisco. Era uma casa simples, de fachada branca, com janelas floridas e cheiro de bolo recém-assado escapando pela varanda.
Francisco abriu a porta assim que ouviu o carro parar.
— Olá! Pensei que você tinha esquecido o rumo de casa, filha — disse
