Ralph estava sentado, de costas para o palco improvisado onde algumas mulheres ensaiavam um número sensual.
A música tocava baixo, os corpos dançavam devagar, mas ele não via. Não se importava. Tinha um copo de uísque na mão e o olhar fixo na garrafa sobre a mesa.
O ambiente cheirava a cigarro e perfume doce demais. Um soldado passou.
— Vá no estoque e busque uma faca lacrada pra mim.
— Sim, senhor.
O homem voltou minutos depois. Trouxe a faca, mas jogou de longe, com medo de se aproximar demais.
Ralph pegou sem dizer nada.
E, sem pensar duas vezes, abriu a embalagem, e fez um corte preciso no próprio braço, logo abaixo do ombro — onde a pele já carregava cicatrizes de outros momentos.
O sangue escorreu devagar. Ele inclinou o copo e deixou pingar algumas gotas no uísque.
E então
