A vitória deveria ter o gosto de champanhe caro, mas naquela noite tinha o gosto de cinzas. A audiência fora um sucesso, a narrativa, inabalável. William estava de volta sob seu controle, e Alessandra, humilhada e desarmada. Vitória deveria estar comemorando. Mas a cobertura nova e silenciosa parecia uma tumba de luxo, e a ausência de Jean era um fantasma que nenhuma vitória legal poderia exorcizar.
Ela precisava de barulho. De vida. De adoração. Pegou o celular e fez uma ligação para um serviço exclusivo que atendia a elite de São Pietro.
Uma hora depois, eles chegaram. Eram jovens, lindos, quase insultuosamente perfeitos. Recém-saídos da adolescência, com dezoito ou dezenove anos, corpos esculturais que pareciam ter sido esculpidos por um mestre renascentista. Eles a olhavam com um d
