O escritório de Alessandra na Boreal era um santuário de poder, com paredes de vidro que davam para o coração pulsante de São Pietro. Mas naquela tarde, o ambiente não era de negócios, e sim de uma solenidade quase fúnebre. Duas xícaras de café preto fumegavam sobre a mesa de reuniões polida, intocadas.
Jean Bianchi estava sentado à sua frente, o rosto uma máscara de exaustão contida. Ele parecia menor do que no evento, como se o peso do luto o estivesse encolhendo por dentro.
Alessandra respirou fundo, escolhendo as palavras com cuidado.
— Jean, eu sinto muito que nossa conversa tenha que ser aqui, e sobre este assunto — ela começou, a voz calma e firme. — Mas eu não vi outra maneira. Acredito que a honestidade, por mais brutal que seja, é o único caminho.
Ela empurrou uma pasta d
