Ele de alguma forma conseguiu tirar dois dos caules de sua planta com raízes e plantá-los na minha.
—Estou plantando essas poucas sementes aqui para que elas também cresçam.— Ele diz abrindo a bolsa de sementes e plantando em nossos dois vasos.
—A planta será diferente,— eu digo afirmando o óbvio.
—Você pode me dizer o que planejou antes?— Ele diz como se eu nem soubesse disso.
—Aquelas eram margaridas.— Eu digo dando uma cotovelada em suas costelas, ganhando seu sorriso adorável que força suas covinhas a saírem de seu esconderijo.
Ele sorri. Muito. Mas suas covinhas não ficam proeminentes sempre assim, só quando ele sorri preguiçosamente, lentamente.
—Eu te dei a mesma semente que peguei.— Suas expressões me dizem que ele conscientemente pegou margaridas porque eu tinha margaridas o
