Depois que sai correndo da casa de Alberto, caminhei por horas pelas ruas do Rio de Janeiro e de repente, me vi em uma praia, sentada na areia e olhando o vai, e vem das ondas, as palavras de Alberto giravam em minha cabeça como um redemoinho.
… Você não é a culpada, Valquíria!
… Por Deus, você era apenas uma criança!
… Ele era o adulto, ele podia ter dito não!
… Sua mãe mentiu, ela se enganou…
Então eu me lembro de que nunca mais fui vê-lo, ela nunca me permitiu.
… Não se atreva a visitá-lo, sua assassina de merda!
… Ele deve estar odiando você agora.
As lágrimas voltam a romper e inundam os meus olhos. Puxo a respiração com força e seco as minhas lágrimas uma por uma.
… Você não teve culpa!
… Você não teve culpa!
… Você não teve culpa!
— Eu não tive culpa — repito as palavras
