DANTE
O nome não era meu.
O rosto no espelho também não.
Ainda assim, a dor essa era real.
— Marco Rinaldi — disse o homem à minha frente, girando lentamente um copo de uísque.
— Ou devo dizer Dante Moretti?
Meu corpo inteiro se enrijeceu, mas o rosto permaneceu imóvel.
Aprendi rápido que, naquele mundo, a reação matava antes da arma.
— Se soubesse quem eu sou — respondi com desdém , não estaria me perguntando.
O homem sorriu, Um sorriso de quem já matou sem sujar as mãos.
— Gosto de você — disse.
— Os homens que não imploram costumam durar mais.
O lugar era um cassino clandestino nos arredores de Belgrado, Não havia janelas.
O ar cheirava a dinheiro sujo e medo antigo.
Ali não se jogava por sorte jogava-se por territórios, por rotas, por pessoas.
E eu estava ali para
