Essa era a parte que eu mais gostava: quando o inimigo finalmente entendia que a bala não era a pior morte.
O silêncio da salinha pesava. A luz fraca da lâmpada pendurada no fio balançava devagar, jogando sombra no rosto do VN, que já tava branco de dor, amarrado naquela cadeira de ferro. O sangue escorria da coxa dele, manchando o chão em poças vermelhas.
Cruzei os braços e fiquei só encarando o desgraçado. O medo dele era a minha música. Cada tremor, cada respiração ofegante, cada gota de suor escorrendo da testa dele era prova de que a guerra tinha dono, e esse dono era eu.
O Chacal deu uma volta lenta, pegando a mesa de ferro que ficava encostada na parede e arrastando pro lado do verme. O barulho do metal raspando no chão ecoou alto, como anunciando o início do inferno do VN.
— Va
