Lobão
O morro tem um tipo de recado que não chega pelo rádio.
Chega pelo cheiro.
Cheiro de homem que sobe a viela com calma demais, como se já tivesse a resposta antes de fazer a pergunta. Cheiro de “acordo” e acordo, no meu mundo, sempre vem com faca escondida.
Eu estava do lado de fora do esconderijo, disfarçado. Encostado na parede, eu me misturava à escuridão, apenas mais uma sombra na madrugada. A rua estava estranhamente silenciosa, um silêncio errado: não havia música nem risadas. Apenas o barulho distante de um motor de moto e o eco de passos que soavam deslocados.
Careca tinha acabado de falar no rádio:
— Tem um cara vindo aí. Disse que é recado do patrão.
Patrão.
O rei.
Eu respirei fundo, sentindo o ferimento puxar, e respondi seco:
— Deixa chegar. Eu quero ouvir com m
