Cauê
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A ponta do meu lápis se move contra a página em traços rápidos e precisos enquanto uma música explode em meus fones de ouvido, um solo pesado de guitarra perfurando meus timpanos. Os olhos que estou desenhando no momento estão gravados em minha memória, cercado por um leque de cílios longos e escuros e cheio de tristeza. Eu gostaria de nunca ter visto aquele olhar triste em seus olhos. Queria ainda mais não ter sido eu quem colocou isso aí. E eu gostaria de não estar preso em um loop masoquista de desenhar seus olhos assim repetidamente, me forçando a confrontar as consequências cruéis de minhas ações.
Desenhar costumava ser minha fuga. Agora, é minha penitência.
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Estou tão concentrado que desconectei de tudo ao meu redor, nem percebo que alguém está batendo na porta do meu a
