A canção da sereia Nyra

Capítulo 2 — As Três Leis do Mar

Não era só Velha Âncora que se agitava.

Ao norte, nas ruínas afundadas da Fortaleza de Sal, peixes fugiam em massa, nadando em círculos caóticos e depois flutuando, mortos. O próprio oceano parecia esvaziá-los, preparando-se para a invasão que viria.

Em Taryss, a cidade submersa do povo das marés, as estátuas de guardiões milenares tremiam com a profanação. Rachaduras surgiam em conchas petrificadas.

Os anciões, de pele translúcida e olhos cegos, sussurravam o veredicto:

— A Herdeira profanou o ar com seu canto. Mas pior, ela está lembrando.

A Ponte do Esquecimento vai ruir, e os que ficaram serão libertados.

Nyra caminhava pela praia sob um céu que se recusava a clarear, cinza como os olhos dos mortos. Ela procurava por algo que só o sal guardava.

A areia grudava nos seus pés molhados. Por onde passava, crustáceos viravam de lado, e as ondas se recolhiam, hesitantes, temendo o toque de quem vinha do fundo.

Ela ouviu vozes no vento.

Sons que só quem vem do fundo pode entender, exigindo que ela voltasse, acusando-a de violar os juramentos:

— “Estás quebrando as Três Leis. O retorno será o preço.”

Eram três regras sagradas.

Pactos costurados com canto e morte.

As palavras vinham em sua mente como tatuagens sob a pele, revelando as exigências para seu povo e as consequências para a terra:

1. Não cantarás fora da água.

O canto é a alma. E quando solto em terra, envenena os que respiram ar e rasga o véu entre os mundos.

Não é um dom. É uma arma.

2. Não amarás os que pisam solo seco.

O amor enlaça. Mas o sangue dos dois mundos não se mistura; a conexão cria um vínculo proibido que enfraquece o Trono.

O que nasce dessa união nasce… quebrado. Um farol que atrai a escuridão dos abismos, aqueles que foram selados.

3. Nunca lembrarás.

A memória é uma âncora. E sereias não têm direito à âncora.

Lembrar é trair a profundidade, pois o passado é a chave para a guerra.

Nyra já havia violado a primeira lei com seu lamento na capela.

E estava muito perto de quebrar a segunda com a atração por Elian.

Mas era a terceira que a feria, pois o mar, irado, estava fazendo-a lembrar contra sua vontade.

Elian vasculhava os livros antigos na biblioteca abandonada atrás da capela.

A vila tinha esquecido ou preferia esquecer aquele lugar. Ele precisava entender quem era ela, e por que o toque dela lhe trazia visões proibidas.

Achou, por acaso, um volume grosso encapado com couro seco, que parecia grudar em seus dedos. O título estava em língua perdida, mas ele conseguia ler:

“Sobre os Cânticos Afogados e os Nascidos da Ponte”

Ali, em traços tortos, lia-se a distinção crucial:

"Existem três tipos de criaturas do mar:

As que foram moldadas pelo fundo, monstros.

As que foram geradas pelas ondas, filhos do sal.

E as que foram roubadas do mundo dos homens, rainhas sem coroa, cujo sangue é o único selo."

Elian tremeu.

Nyra… era uma dessas. Mas qual? A rainha sem coroa.

Nyra sentia o corpo mudar rapidamente.

Os pulmões ardiam menos. Sua carne estava ficando fria, e o pulso, lento. A pele ficava mais fina, quase transparente, e por baixo dela, as membranas dos ouvidos e a região do pescoço se reestruturavam. Seu sangue azul já não era apenas uma anomalia, era o despertar de sua verdadeira natureza, preparando-a para o fundo.

Certa noite, ela entrou no mar.

Não para nadar, mas para mergulhar até onde a luz morre, seguindo um ritual esquecido que seu sangue guiava.

Mares escuros. Peixes cegos. Vozes antigas.

Ela seguiu até uma f***a nas rochas onde uma flor de algas pulsava como um coração.

Ali, esperava alguém.

— Estás quebrando as leis e despertando a fúria — disse a figura.

Era uma mulher feita de pedra marinha, uma Guardiã, com a pele incrustada de cracas. A voz como mil gotas d’água.

— Estou lembrando — respondeu Nyra.

— Isso é traição ao acordo. O destino de teu povo dependia de teu esquecimento.

— Estou sangrando.

— Então teu tempo está acabando, Herdeira. A vida em terra está te matando.

A Guardiã tocou o rosto de Nyra com dedos de coral branco.

— O pacto de silêncio exigia a vida do quebra-regras. Ele ainda vive?

Nyra hesitou, sentindo a dor da memória que retornava.

— Sim.

— Então o pacto foi mesmo partido, e o preço será a guerra. Por causa dele, a maldição Maelyr foi libertada das profundezas. E agora… o trono vai sangrar.

Elian começou a ter sonhos mais vívidos.

Via Nyra com asas de água, cercada de multidões que cantavam para ela.

Via-se criança, sendo jogado no mar, mas salvo por uma menina.

Via o mar engolindo uma torre, e uma mulher chorando sangue dentro de uma concha gigante.

E o mesmo símbolo no final: a concha aberta, a cicatriz. O livro dizia que esse era o selo dos Nascidos da Ponte, aqueles que existiam para manter os abismos fechados.

Uma noite, sonhou com sua própria morte, acordando com sangue no nariz e uma pérola n***a embaixo do travesseiro. Não era um presente, mas um pagamento; o mar estava cobrando por sua interferência no destino de Nyra.

O mar começou a subir, ignorando as barreiras de areia.

Os mais velhos da vila espalhavam o temor:

Toda vez que a herdeira canta, o oceano exige um corpo em troca, e a dívida recai sobre quem carrega seu selo.

Na décima segunda noite, Nyra subiu ao rochedo onde antes ficava o farol.

Levava consigo um colar, envolto em algas, com uma pedra n***a pulsante que ressoava com a cicatriz de Elian.

Ela o segurou contra o peito. A dor veio como uma onda:

Ela, uma criança, sendo oferecida como a última de sua linhagem para selar o portal.

Homens de Velha Âncora a arrastando para o mar, não para a morte, mas para o exílio.

Uma ponte de sal quebrando sob o peso da traição.

E Elian, um menino. Seu amigo. Seu Guardião.

Ele tentando salvá-la, mas caindo em sua defesa.

Elian… morrendo.

Mas ele não morreu. Os Anciões o encontraram e lhe deram uma vida vazia, trocando sua memória pelo selo da cicatriz no peito. Ele esqueceu o preço que pagou para que ela vivesse.

Naquela madrugada, Nyra voltou ao cais.

Elian a esperava, sem perguntas.

Apenas entregou a ela o livro, a verdade silenciosa.

— És uma rainha sem trono. E eu sou o selo que te mantém aqui — disse ele.

Ela assentiu.

— O mar quer tua volta. E tua morte. E a minha, para completar o sacrifício.

Nyra tocou a mão dele.

— Eu não volto.

— Por quê?

Ela olhou o mar, refletindo seus olhos negros como vácuo.

— Porque se eu voltar… eu levo o mundo comigo. O selo se quebra.

Debaixo da terra, abaixo do mar, os outros começaram a acordar.

Filhos do sal.

Guardas da Ponte.

E monstros de Maelyr que nunca deveriam sair.

A ponte entre os dois mundos rachava.

Porque a canção de Nyra estava apenas começando.

E o amor… o amor era o maior erro, a falha final do selo.