JÚLIA NARRANDO
Meu rosto ainda ardia.
A mão do meu pai parecia ter deixado uma marca que queimava até o fundo da alma.
Mas não era só a dor física, não.
Era o que veio junto, o que ele falou, o jeito que ele olhou pra mim como se eu fosse lixo.
Eu tava encolhida no banco do carro, o Buiu dirigindo devagar, sem soltar minha mão nem por um segundo.
As lágrimas ainda escorriam, silenciosas.
Não conseguia segurar.
Meu peito doía mais que tudo.
A vergonha, a tristeza, a raiva… tudo junto.
Meu pai sempre implicou com tudo que eu fazia.
Sempre.
Quando comecei a sair com o Buiu, foi pior ainda.
Não que minha mãe gostasse — ela não aprovava, mas também não dizia que eu não podia.
Só ficava naquela de:
“Presta atenção, Júlia. Ele é bandido. Essas coisas não acabam bem. Homem assim não
