📓 Narrado por Lobo
— Antes de tudo, — comecei, sem tirar o cigarro da boca, — vou te contar o porquê eu não gosto que me chamem pelo meu nome.
Beto arqueou a sobrancelha, intrigado.
— Que tem demais em te chamar de Lucas, chefe? É teu nome, pô.
Traguei fundo, o gosto amargo subindo com força.
— Era. — soltei, baixo. — Mas esse nome morreu junto com ela.
Ele franziu o cenho. — Ela quem?
Soltei a fumaça devagar, o olhar preso lá fora, no horizonte meio azul, meio cinza, o tipo de cor que anuncia tragédia.
— Marina. — disse, e o nome me rasgou a garganta como vidro.
Beto piscou, surpreso, como se o nome tivesse furado o ar.
— Você nunca falou dela… — ele disse, baixo, quase pedindo desculpa por perguntar.
Fiquei quieto por um instante. O cigarro queimava no canto da boca, o gosto a
