Harry olhou para o teto e rangeu os dentes. Ele estava inquieto. Sua mente era um redemoinho, rápido, não progressivo e incessante, uma torrente de pensamentos que não levavam a lugar algum, girando rápido e constante. Em sua insônia, ele estava bêbado de silêncio. Ele se infiltrou em seus poros, encharcando sua mente em sua densa toxicidade. A utilidade de seus pensamentos se foi há muito tempo, deixando aqueles neurônios fatigados para disparar quase aleatoriamente... batendo sem direção. Queria tanto não pensar, queria ser absorvido pela escuridão que a noite prometia. Ele queria acordar, revigorado pela luz branca do dia, inconsciente das horas entre então e agora. Mas, como sempre, seus desejos não significam nada.
Havia uma tensão em seus músculos que o tornava mais como um manequim
