O som dele foi o mais bonito que já ouvi.
Fraco. Tremido. Mas vivo.
Era o choro de um bebê que ainda aprendia a respirar, mas que já sabia, por instinto, o que significava lutar.
Três dias tinham se passado desde o parto.
E ainda assim, toda vez que aquele pequeno som ecoava do outro lado do vidro, o coração dentro do meu peito batia junto.
Eu continuava internada, por precaução.
O corpo ainda doía, a alma ainda tentava entender tudo o que aconteceu.
O bebê — meu bebê — estava na incubadora, pequeno demais, envolto em tubos e fios que me cortavam só de olhar.
Leonardo passava as noites ali.
Não dormia.
Não falava.
Apenas observava o filho, as mãos apoiadas no vidro, como se o simples toque pudesse protegê-lo.
Naquela manhã, acordei e o encontrei do mesmo jeito.
Sentado na cade
