O telefone tocou pouco depois do almoço.
Um número desconhecido, mas o coração soube antes dos olhos.
Meu pai.
Demorei alguns segundos pra atender. A mão tremia.
— Alô?
— Isabella... — A voz dele soou fraca, distante. — Filha, graças a Deus você atendeu.
Por um instante, eu não consegui responder. O som da voz dele me levou direto ao passado — aos domingos em que ele me levava pra tomar sorvete, às vezes com o bolso vazio, mas com um sorriso que parecia bastar.
Agora, aquele mesmo homem era o motivo da minha prisão.
— O que o senhor quer? — perguntei, fria.
— Ouvir sua voz. Saber se está bem.
Ri, amarga. — Bem? O senhor quer saber se estou bem depois de me vender como pagamento?
— Isabella, por favor... não fala assim.
— Como quer que eu fale? Com gratidão? Com carinho?
Do out
