FORÇADA A AMAR UM CEO

As Regras do Jogo

Eu sempre soube que havia um limite entre o ódio e o desafio.

Mas Leonardo Valença parecia determinado a me empurrar direto para o abismo entre os dois.

A manhã começou com o som de uma batida seca na porta.

— Senhora Valença, o senhor pediu que a senhora desça — disse uma funcionária, com a voz trêmula.

Revirei os olhos. — Ele não se cansa de dar ordens?

— Disse que é importante, senhora.

— Tudo é importante pra ele. Até o próprio reflexo.

Desci com passos lentos, controlados. Já não era medo. Era cansaço misturado com raiva.

Quando cheguei à sala, ele estava lá, de pé, próximo à lareira acesa — camisa branca, mangas dobradas, olhar cortante.

O mesmo ar de quem dita leis e espera que o mundo obedeça.

— Chamou? — perguntei, cruzando os braços.

— Sente-se.

— Prefiro ficar em pé.

— Não pedi. Mandei.

A raiva subiu. — O senhor confunde a palavra “esposa” com “empregada”.

— Confundo a palavra “respeito” com “teimosia”.

— Então vamos deixar claro desde já: não sou uma das pessoas que o senhor compra.

— Engano seu, Isabella. Você foi o contrato mais caro que já assinei.

— O senhor é podre.

— Sou honesto. — Ele puxou um envelope da pasta e colocou sobre a mesa. — Estas são as regras da casa.

Pisquei, incrédula. — Regras?

— Sim. Há horários, restrições e protocolos. Quero evitar m*l-entendidos.

— m*l-entendidos? O senhor me sequestrou, casou comigo e agora quer criar um manual de comportamento?

— Exato. — Ele entregou o envelope. — Leia.

Puxei o papel, abri e li em voz alta, com ironia.

— “Regra número um: não sair da propriedade sem autorização.” — Olhei pra ele. — Está me prendendo?

— Estou protegendo meu investimento.

— O senhor é um canalha.

— E você é descuidada demais. Próxima.

Respirei fundo, tentando não jogar o papel na cara dele.

— “Regra número dois: não interferir nos negócios da empresa.”

— Essa é óbvia.

— “Regra número três: não receber visitas.”

— Segurança.

— “Regra número quatro: manter postura adequada em público.”

— Imagem.

— “Regra número cinco: evitar discussões desnecessárias e dormirá no mesmo quarto comigo.”

— Saúde mental.

Deixei o papel cair. — A sua, imagino.

Ele deu um passo à frente. — A minha e a sua.

— Está impondo um regime, não um casamento e ainda exige que durmo com você na mesma cama e serio isso?

— É assim que funciona, mas posso ser gentil e deixar você sozinha na cama eu durmo no chão.

— E se eu quebrar todas essas regras?

Ele deu um meio sorriso, calmo. — Descobrirá o que acontece.

— O senhor se acha Deus, não é?

— Apenas alguém que não tolera caos.

— Então me desculpe, mas eu sou caos.

Ele me olhou por longos segundos. — Isso é o que torna tudo mais interessante.

A forma como ele disse aquilo me fez querer jogá-lo na lareira e, ao mesmo tempo, fugir do próprio corpo.

O homem tinha o dom de provocar e destruir em uma única frase.

Passei o resto da manhã ignorando completamente a lista de regras.

Desci pro jardim, mesmo sabendo que ele odiava isso.

Peguei um livro da biblioteca sem pedir.

E mandei a funcionária preparar o almoço mais tarde só pra irritá-lo.

Cada pequeno ato de rebeldia era um lembrete de que eu ainda existia dentro da prisão dele.

Quando ele apareceu, já era meio-dia.

A expressão calma dele me tirava do sério.

— Parece que não entendeu o conceito de horário.

— Entendi perfeitamente. Só decidi ignorar.

— Está testando minha paciência?

— Não. Estou apenas recuperando minha vontade de respirar.

Ele deu um passo pra mais perto, o olhar fixo no meu.

— Está brincando com fogo.

— Fogo que o senhor acendeu.

— E ainda acha que pode controlá-lo.

— Eu não quero controlar nada. Só quero que me deixe em paz.

— E acha que isso vai acontecer?

— Um dia, talvez. Quando o senhor cansar de brincar de carcereiro.

Ele riu, de canto. — Carcereiro não. Tutor.

— Que diferença faz?

— O carcereiro prende. O tutor ensina.

— Então lamento informar, mas sou uma péssima aluna.

— Eu percebi. — Ele se inclinou, o rosto perigosamente próximo. — Mas adoro desafios.

Senti a respiração dele, o perfume amadeirado e o calor que eu odiava sentir.

Dei um passo atrás. — Mantenha distância.

— Não cheguei perto o suficiente.

— O senhor quer que eu grite?

— Quero que entenda que não precisa.

— Preciso sim. É a única forma de não enlouquecer.

Ele desviou o olhar, ajeitou as mangas da camisa e disse, calmo:

— Às oito, jantar.

— O senhor realmente não cansa de se ouvir, né?

— Não. Tenho voz agradável.

— Tem voz de pesadelo.

— E ainda assim, sonha comigo.

O atrevimento dele me fez ficar sem palavras.

Mas eu não o deixaria vencer.

— Continue acreditando nisso. É mais confortável que encarar o vazio dentro de si.

Por um instante, o olhar dele mudou.

Um lampejo.

Algo entre raiva e... dor.

Mas passou rápido.

Ele se virou e saiu, deixando apenas o som dos passos e o cheiro do perfume dele no ar.

Passei o resto do dia tentando entender o que me irritava mais: a frieza dele ou o poder que ela tinha sobre mim.

Aquela casa era feita pra me lembrar do meu lugar — mas cada canto também me fazia lembrar que eu ainda tinha uma escolha: resistir.

Quando a noite caiu, vesti qualquer coisa e desci.

Ele já estava à mesa, lendo um documento, impecável como sempre.

— Boa noite — murmurei.

— Boa noite. — Sem levantar o olhar. — Vejo que seguiu uma regra, ao menos.

— Não fiz isso por obediência. Fiz porque fiquei com fome.

— Motivos diferentes, mesmo resultado.

— E é isso que importa pro senhor, não é? O resultado.

— Sempre.

— Mesmo que o preço seja a alma dos outros.

Ele ergueu o olhar, finalmente. — Alma é luxo de quem ainda acredita em pureza.

— E o senhor acredita em quê?

— No que posso tocar. No que posso controlar.

— Então nunca acreditou em ninguém.

— Não.

— Que vida triste.

Ele me encarou, e por um segundo eu achei que ele fosse responder, mas ele apenas respirou fundo, contido.

— Termina de jantar e volta pro seu quarto.

— Está me mandando dormir também?

— Não. Estou mandando não cruzar mais o limite.

— Que limite?

— O da paciência.

Sorri, amarga. — Achei que o senhor não tivesse sentimentos.

— Eu não tenho. Mas ainda sei quando alguém tenta atravessar a linha.

— E o que acontece quando alguém atravessa?

— Eu mostro que sou quem dita as regras.

Levantei-me. — O senhor pode ditar as regras da casa, Leonardo. Mas não as minhas.

Ele também se levantou, cada gesto calculado.

— Isso é o que vamos descobrir.

Nossos olhares se cruzaram, e o silêncio foi mais barulhento do que qualquer grito.

Era guerra, e nós sabíamos.

Dei um passo pra trás.

— Boa noite, senhor Valença.

— Boa noite, Isabella.

Subi as escadas com o coração batendo alto demais.

Quando fechei a porta, respirei fundo e olhei o papel das “regras” ainda sobre a cômoda.

Peguei, amassei e joguei no lixo.

Se ele queria jogar, eu também sabia jogar.

E enquanto aquele homem acreditasse que podia me dobrar com regras, eu mostraria que algumas pessoas nasceram pra quebrá-las.

Naquela casa, o jogo tinha começado.

E eu não pretendia perder.